流年的故事,就在现实中被泯灭了。
那个梦中的人,也开始记不清了谁是谁。
翻开床边杂志,一段谁,让我苦苦的细品起来。
一年春事,桃花红了谁?
一眼回眸,尘缘遇了谁?
一点灵犀,真情赠了谁?
一把花锄,洒泪葬了谁?
一扇南窗,抚琴思了谁?
一叶兰舟,烟波别了谁?
一句珍重,天涯送了谁?
一番萧索,鱼书寄了谁?
一帘幽梦,凭栏念了谁?
一夕霜风,雪雨遣了谁?
一街暗香,阑珊寻了谁?
一怀愁绪,红尘逝了谁?
一江明月,回首丢了谁?
一杯浊酒,相逢醉了谁?
一场消黯,凝眸忆了谁?
一夜良辰,虚没伤了谁?
一声横笛,空楼锁了谁?
一场别离,红颜瘦了谁?
一阶青苔,幽阁走了谁?
一段新愁,离怀苦了谁?
一声低唱,才情痴了谁?
一曲新词,暧昧撩了谁?
一种相思,闲愁予了谁?
一世浮生,轻狂负了谁?
我是谁?你是谁?是否还是曾经的谁和谁?
名字只是称呼,梦只是虚幻,现实也不过只是一场更长的梦而已。
我们都生活在一场又一场的由许多小梦编织成的现实里面。
人与人,灵魂,泪痕,都是必经的过程。
流年的记忆里,到底是谁第一次对你歉意,是谁缺少勇气,却仍旧说出了那句我爱你。
左耳环的梦里,我们也只不过是错误的相遇。
这一年,春。
风,是春天里的风。
不是季风,不是海风。
是潮湿的风,柔柔的,软软的。
风轻抚屋里的风铃,一阵悦耳的响声。
时间停留在床边的手指间。
......
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